Ogni giorno d'inverno
Il Sol dipinge il cielo
D'infiammati bianchi, di
Azzurro schietto e vero,
Come d'oro la nebbia
Il suo freddo respiro.
Ogni cosa scolora
La desolata Terra
Nell'arte sua cosmica
Tinge i fantasmi, venti
Futuri e malincònia.

I colori mentono
E mente il canto, mente
L'aria, mente la vita
Che ancor s'affanna agli occhi:
La verità serale
E i devastati versi
Medito inerme al Sole
Faticando il pensare
E il dir che tutto
È ormai già nulla.